Ir al contenido principal

Poema. Orrery.


orrery


here comes the sun,
the moon with the high waves,
those are the planets,
-only one,
fragile, warm,
hold the secret of the stars-

these rings, circular paths,
offer the time measure
-only that-
and the sideral dust
keep the secret
of the precious atque breuis
human life

look, child,
we are like a punctus
between the big marbles
colored with harmony
by the hand of god

look, little son,
our father
smiles,
he keeps static
the vertical axis
of celestial maps

look, brothers,
the horizon is ours,
the key of our days,
the tone of our hearts,
the bars and the notes
of our own lives
are being written
in this time,
in this exact moment

our hearts
allow us to feel
-between day and night,
among years and centuries-
how god is making the history
and dreaming our stories,
how the void has been defeated
with few letters
sparsed between
several alphabets

we are,
-all we are-
letters,
parts of the lost name of god
which the planets,
the sun, the comets,
the moon,
the stars,
reads on the space' limits
-a day at time-
our dreams, our fears,
our battles, our triumphs,
our hearts, our souls,
our future, our present,
our past, our births

we all have
the same faith:
arrive at the end,
at the same hearth


francisco arriaga
méxico, frontera norte
07 de septiembre de 2020

FA - Orrery by Francisco Arriaga on Scribd

Etiquetas:

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

De oficios y beneficios. A Simitrio Quezada.

  De oficios y beneficios.   A Simitrio Quezada. Se dice que, actualmente, en España se publica un libro cada 6 minutos. La estadística especifica una cifra redonda: 290,000 libros con ISBN, por año. Citar la queja de Cicerón, lamentándose por la desobediencia de los hijos hacia sus padres y el volumen de libros escritos ya en sus días, resultaría vano. Más que escribir, redactar o hilar coherentemente un par de frases y tratar de armar un rosario con las diferentes partes que pueden conformar una oración, el hecho de escribir y publicar ha popularizado hasta el extremo la imagen misma del escritor, aunque el arte -y el oficio mismo- de ‘escribir’ sea, por naturaleza, impopular y hasta elitista si se quiere. No todos quienes ‘escriben un libro’ pueden ser considerados ‘escritores’ y no todos quienes efectivamente lo son, inundan con sus obras los estantes de las ya diezmadas y pocas librerías existentes. Todo escritor, tarde que temprano, se encuentra cara a cara con...
Publicar un comentario
Leer más

Poema. wwiii.

 wwiii ¡la deseamos tanto! asoma con timidez sobre el horizonte, trae sobre la frente los rayos del sol y por la noche ronronea su danza de petardos y fuegos de artificio desliza sus dedos y rasca montañas, valles, cordilleras, y cruza los mares, ajena y altiva ignora las corrientes transoceánicas y sus pasos felinos acarician las arenas de lugares sin nombre lleva sobre los hombros una carga ligera, suyo es el fuego, la sangre, el llanto y la palabra que bajó del cielo busca con sus ojos ciegos un lugar, un rincón, el sitio donde sus allegados podrán erigir el cuartel y lleva, uno por uno, el registro de quienes caen, de quienes lloran mutilados y torpes, como viejos maniquíes de sastre callejero pero nunca le preguntes quiénes fueron antes que tú; quiénes con sus huesos formaron un muro, nueva frontera, régimen nuevo, otros dioses, otros credos todo lo quiere y reclama y suya es la lista de la vida y la muerte y suyos los pasos que, sigilosos retumban de polo a polo ¿escuchas la ...
Publicar un comentario
Leer más

Infierno de madera.

  Infierno de madera.   El infierno cabe dentro de una inofensiva, inocente, cajita de madera. Y esa cajita se supone que contiene, exactamente, un litro cúbico. [1] Pudiera haber sido en 1984, 1985, cuando a mi madre y a mi abuela les dijeron que había ‘trabajo’ temporal, para una semana, despepitando matas de cacahuate. No sabía ni cómo eran las plantas del cacahuate, no sabía lo que era ‘despepitar’, y tampoco sabía que existiesen aquellos cubos ásperos, toscos, de interiores perfectamente rectos y que mostraban en el exterior un sinfín de golpes, cicatrices en la madera que evidenciaban su uso y abuso. En ese entonces estaba por cumplir los diez, quizás los once años. Y mi abuela me llevó con ella, por la tarde, a un zaguán donde esperaba una montaña informe que olía a hierba y tierra húmeda, donde las plantas parecían acelgas o verdolagas sin lavar y que tenían unas raíces llenas de bultos, como terrones de barro anudados o enredados en la raíz. Nos dijeron que no...
Publicar un comentario
Leer más